Dictée
Ma page d'écriture n'est plus la neige maintenant
avec les initiales sévères de ses arbres grisonnants
mais le printemps aux circonvolutions rapides,
aux convoitises de sève de plus en plus échevelées.
J'écris sur le froment qui prend son temps pour se faire.
J'écris sur de très vastes rouissages
où la Lys tranquille enfante
ses nappages flamands et ses draps rudes et hâlés.
J'écris sur des gazons de pluie,
ce mouillé lisse : dictée savante et idéale.
La plage est ma page de ciel.
Le ciel me vole vague après vague
mais moi je parle "Mer" sans arêt,
et le sol orne mon visage.
Bateau, dis-je à mon corps
que je propose au vent comme à l'écume.
Ailes, dis-je à mes bras,
la plaine est un mot long que l'on survole
et l'horizon est une porte que l'on force
pour la chevauchée dans l'au-delà.